el mate

El mate no es una bebida. Bueno, sí.
Es un líquido y entra por la boca. Pero no es una bebida.
En este país nadie toma mate porque tenga sed.
Es más bien una costumbre.

El mate es exactamente lo contrario que la televisión: te hace
conversar si estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo.

Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es “hola” y la
segunda “¿unos mates?”. Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos
y en la de los pobres. Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y
pasa entre hombres serios o inmaduros. Pasa entre los viejos de un
geriátrico y entre los adolescentes mientras estudian. Es lo único que
comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara.
Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar. En verano y en
invierno. Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los
verdugos; los buenos y los malos.

Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo
das tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo
enorme cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te
sale el corazón del cuerpo. Después ellos, con los años, elegirán si
tomarlo amargo, dulce, muy caliente, tereré, con cáscara de naranja, con
yuyos, con un chorrito de limón.

Cuando conocés a alguien por primera vez, te tomás unos mates. La
gente pregunta, cuando no hay confianza: “¿Dulce o amargo?”. El otro
responde: “Como tomés vos”.

Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba. La
yerba es lo único que hay siempre, en todas las casas. Siempre. Con
inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de
nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un
vecino tiene y te da. La yerba no se le niega a nadie.

Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de
ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular.
Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de
los padres. Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad
de tomar, por primera vez unos mates, solos. No es casualidad. No es
porque sí. El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer
mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es que ha descubierto
que tiene alma. O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo:
pero no es un día cualquiera. Ninguno de nosotros nos acordamos del día
en que tomamos por primera vez un mate solo. Pero debe haber sido un día
importante para cada uno. Por adentro hay revoluciones.

El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores...

Es la solidaridad de bancar ¡esos mates lavados! porque la charla es buena. La charla, no el mate.

Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar, vos hablás
mientras el otro toma y es la sinceridad para decir: “¡Basta, cambiá la
yerba!”.

Es el compañerismo hecho momento.

Es la sensibilidad al agua hirviendo.

Es el cariño para preguntar, estúpidamente, “¿está caliente, no?”.

Es la modestia de quien ceba el mejor mate.

Es la generosidad de dar hasta el final.

Es la hospitalidad de la invitación.

Es la justicia de uno por uno.

Es la obligación de decir “gracias”, al menos una vez al día.

Es la actitud ética, franca y leal
de encontrarse sin mayores pretensiones que compartir.

Del Polvo al Polvo (Kaskivano)

Vuelve el polvo al polvo
vuelve el alma al cielo
todo ese bien material
son pudredumbres en tu pecho.

No se que espero aqui andando
que de explicar no puedo
soy un fantasma en el abismo
atrapado en un te quiero.

Del ultimo asilo, oscuro y estrecho
me dejaron solo de manos al miedo
con el corazon vacio pero hinchado de viento.

Me cai del piso, me pare despierto
preferi escribirlo
por si ahora estoy muerto
me siento como ansuelo
hay mucho trayecto o hay poco trayecto?

Las ideas en el cerebro
danzaban en un compas
paso un tragaluz en el mundo
que resono con la humedad.

Viajando en este cuerpo
no he tenido libertad
soy un alma reprimida
por la falsa igualdad.

Les Jours Tristes

agua que cae del cielo
aceras inundadas por tal líquido
nubes negras vomitando hacia el infinito
pozas, niños jugando, un café al despertar
sopaipillas en la calle, chapoteos en los charcos
el pansito amasado de la esquina
partidos de fútbol a muerte
la broma del micrero
y el resfrío de la medianoche
todas estas cosas dejaré de ver
pasaran al menos nueves meses
para volver a reencontrarme
con todos estos momentos
amores, desencuentros, recuerdos
las noches que inspire
toda mi alma en tu ventana
y que aferrado a mi guitarra te cante
la caída por la escalera
aquellos besos bajo la lluvia
todos esos momentos desaparecerán....

Hoy comienzan los días tristes....
Bienvenida primavera.

Oda a la Muerte

oh agua fria de muerte
cuando sera el momento
en que pueda nadar entre tus oceanos
donde el dolor ya deja de ser dolor
y solo se transforma
en recuerdos de una vida pasada?

Desde cuando he soñado y anhelado contigo?
no sé, hablar de tiempo
es como hablar de las posibilidades
de que alguien nazca en flor.

simpre temi el dia en que me enfrentaras
el dia que nos batieramos a duelo
como lo hacen los amantes de corazon
el dia en que la tierra se detendria
ante magnanima accion.

accion que decidiria el seguir de mi camino
en esta tormenta de errores y llantos
de frias amistades y temblantes hombres
desiertos infinitos y laberintos mentales
al que llamamos vida.

camino no facil de recorrer
y no dificil de abandonar
entre hierros, polvo, agua, fuego
o instrumento de cualquier otra indole
bastan para desaparecer la tediosa cuerda floja
por la que caminamos los hombres
por la que camino yo
por la que caminó mi amada
soga que estan lijera de cortar
y tan pesada para cargar...

que cobarde me siento
al elegir una determinacion como esta
tengo lista mi nave
partire en busca de tus mares.

A Constanza Gonzalez

mujer de prodigia calma
y de glorificada personalidad
pareciera como si en
una palma mía cupieras.

piel de pálido marmol
labios de cortante rojo
y mirada de hierro
húmedo caracter
tu genio no se conlleva
con la fragildad de tu ternura.

locura cuerda
sanidad incomprensible
porque en nuestros mundos
no hay cabida para lo relamente elocuente?

misteriosa solemnidad te envuelven
cuando busco en tu rostro una respuesta
a la discrecion de tus labios.

corazon frio?
si, alguna vez tube aquella impresion de ti
pero al penetrar en tus nauseabundos pensamientos
al conocer tu alma, al cnocer lo que hay detras
de esa mujer de coraza impenetrable que se ve en el exterios
solo vi el paraiso perdido...
el jardin del que todos hablan....
mi porpio eden.
y es que al lado de tu formidable belleza
solo paresco un simple ser humano queriendo parecer persona.

mil veces te he dicho que no soy escritor
que no soy poeta, ni tampoco quiero parecerlo
yo solo quiero expresarte una vez mas
lo mucho que tu vida significa en este ser humano
que escribe y habla, contandole al mundo
el inimaginable amor por ti...
el amor por lo bello, el amor por la vida
el amor por el cual tu y yo nos hemos conocido
y hemos forjado amitad tal
que ni la porpia muerte es capaz de romper
por eso y una vez mas
gracias!!!!

Feliz Cumpleaños